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他在又一个睡不着觉的夜里披着斗篷走过长巷，来叩她这扇没有上锁的门。
天色渐渐暗了。秋苹从地上爬起来，洗了把脸，换了身干衣裳。她把灶台上的砂锅收好，洗了杯子，给窗台上的秋海棠浇了水。然后她坐在灯下，拿起了那卷《史记》残简，翻到马邑的那一页，手指轻轻划过那行“单于觉之，引去，无功而返“。
她知道他会从这次失败里站起来，知道若干年后他会派出卫青、霍去病，会打得匈奴远遁漠北。但她不知道的是，在那之前，他还要熬过多少个像今夜一样无人可说、无人可听的夜晚。而她能做的，就是坐在这间医馆里，留着灯，泡着茶，等着那个不知道该不该来的人。
窗外，月亮升起来了。秋苹把灯挑亮了些，拿起针线替自己缝一件秋裳。针脚一针一针地穿过去，线拉紧了，又松了，像人的心一样——明明知道有些东西近在咫尺又远在天涯，还是忍不住要一针一线地缝下去，缝出一个小小的窝，等着说不定哪天会来歇脚的人。