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哽住了。
“我不配拍别人的故事。“
停了很久。
“但我还是要拍。“
“因为——“
“如果不拍——“
“我就真的什么都不是了。“
看着镜头。看着那只眼睛。红色的圆点还在亮着。像心跳。像煤块。像所有真实的、不骗人的、跳动着的东西。
“就这些。“
伸出手。按下了停止键。
红色的圆点消失了。屏幕上出现了一个图标——一个红色方块。在黑色的背景上。安静的。不动的。像一颗停止跳动的心。
他坐在椅子上。没有动。看着那个红色方块。看了很久。
然后按下了回放键。
屏幕亮了。他的脸出现在画面上。四十五岁的脸。胡子拉碴的。颧骨突出来。眼窝陷进去。嘴唇干裂了。灰色的。像塬上的石头。像黄河边的卵石。像所有真实的、不骗人的、灰的、硬的东西。
看着屏幕里的自己。
看着自己的眼睛。
眼眶红了。
但没哭。
苏眠说过——“你从来不敢在镜头前哭。因为你认为哭是软弱。“
今天他还是没哭。
但他离哭——只差一毫米。
一毫米。
像信封上“黔“字少的两点。像“寨“字少的“示“。像他的记忆。少了点什么。不精确。但大致对。
像他这个人。少了点什么。不精确。但大致对。
他看着屏幕里的自己。那个四十五岁的、烂了根的、散了的人。那个对着镜头说“我不配拍别人的故事“的人。那个说“但我还是要拍“的人。那个说“如果不拍我就真的什么都不是了“的人。
他看着他。
关掉回放。
屏幕黑了。
屋子里安静。塬上的风从窗户灌进来。吹着他的脸。凉的。带着黄土。带着雪的味道。带着所有真实的、不骗人的、活着的东西的味道。
他坐在黑暗中。看着窗外的塬。灰白色的。雪盖在黄土上。像一张揉皱了又摊开的纸。
想起苏眠的话。
“你以为你是一个在坠落的人。但你不是。你是一个已经摔碎了的人。碎了的人——不存在坠落。他只是——散了。“
“你不需要知道。你只需要——活着。“
活着。
从裂缝里长出来的根。绿的。小的。嫩的。从干涸的河里长出来。从黄土的裂缝里长出来。从窑洞的墙里长出来。从他心里的河里长出来。从他的空白里长出来。从他的毛玻璃后面长出来。从他的缺失里长出来。从他的“对不起“里长出来。
活着。
他坐在椅子上。面对着黑了的屏幕。面对着那个红色方块消失之后的黑暗。
然后他做了一件事。
重新打开了摄像机。
按下了录制键。
红色的圆点又亮了。
他看着镜头。
“我叫顾明远。“
又说了一遍。
“我今年四十五岁。“
“我不配拍别人的故事。“
“但我还是要拍。“
“因为——“
“如果不拍——“
“我就真的什么都不是了。“
“所以——“
“我回来了。“
“回到顾家湾。“
“回到黄河。“
“回到塬上。“
“回到——“
停了一下。
“回到我自己。“
按下停止键。
红色的圆点消失了。屏幕上又出现了那个红色方块。在黑色的背景上。安静的。不动的。像一颗停止跳动的心。
但它没有停止。
因为它还会再亮起来。
下一次。再下一次。再下一次。
只要他还活着。
只要他还拍。
红色的圆点就会再亮起来。
像黄河的水。像塬上的风。像裂缝里的草。像所有真实的、不骗人的、活着的东西。
他站起来。走到窗前。推开窗户。塬上的风灌进来。带着冷。带着黄土。带着雪。
他看着塬。看着黄河。看着这片灰白相间的土地。看着那些窑洞。看着那些炊烟。看着那些活着的人。
他看着它们。
然后他拿起摄像机。
走出了门。
院子里。老周还在修马扎。四条腿了。稳了。他拿起马扎。在手里掂了掂。然后放在地上。坐上去。试了试。稳的。
他抬起头。看见顾明远站在门口。手里拿着摄像机。对着他。
老周没有躲。没有挡。没有说“别拍我“。他只是坐在马扎上。看着顾明远。看着镜头。
顾明远按下了录制键。
红色的圆点亮了。
他拍了。
不是