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灯。
陈默站着没动。他仍是先不动。他蹲下来，离那灯三尺，看。他先不退，也不进，只把白灯举起来，照着那盏黑灯照了三息。白灯照得见灯身，照不见灯口——灯口里那点更黑的东西，像一层吸光的雾。
灯身极轻，风一过，晃了一晃。灯口里那点更黑的东西坐着，不摇。他掌心的火，隔着三尺，又麻了一下——然后，第一次，凉了。
凉得像井底那盏灯。
陈默心里那根弦，轻轻响了一下。他忽然想明白了一件事：这一路火，他带了这么久，从没问过它一句——它凭什么就卧在他掌心里。殿主守井，守的是井；老人守路，守的是路；这黑灯人守灯，守的是灯。守井的、守路的、守灯的，都在等。等的，都是他掌心里这一路火。谁都不肯说，火认谁。
他站起身，没有拿那盏黑灯。
他绕过灯，往前走。走出三步，回头看了一眼——那盏灯还立在道当中，黑着，没动。他没有再看第二眼。
山外的路还往前。天沉下来，沉得压着头顶。他掌心的火一直凉着，凉得指尖发僵。他试着攥了攥拳，想把那点凉逼回去——凉压住了，可热没有回来。
走了半里，他忽然想起一件事——
那黑灯人垂着的那只手，只露着三根指头。可方才放灯的时候，他是用两只手，把那盏灯托着，摆正的。
陈默停住脚，回头。
夜色里空空的。路当中那盏黑灯，不知什么时候，已经不在原地了。