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   不是微小的动作，而是全身的震动——三千具盐雕同时颤抖，像是一阵电流从井底传到顶部，每一具盐雕都在颤抖，骨骼在盐晶里发出咯吱咯吱的声音，像是有什么东西正在从内部往外撑。
    然后，声音来了。
    不是从某一个方向传来的，而是从四面八方、从每一具盐雕的嘴里、从盐晶玻璃的缝隙里、从柱子上的纹路里、从脚下的地面里——无数个声音同时响起来，重叠在一起，嗡嗡的，带着那种古老的、不属于任何现代语言的韵律，像是一千个人同时在低声念诵同一段经文。
    孔武猛地把手从柱子上缩回来，但已经晚了。声音直接钻进了他的脑子里，不是通过耳朵，而是直接从太阳穴钻进去的，像一根冰锥插进了大脑，冷得他浑身一哆嗦，膝盖一软差点跪在地上。
    沈棠和扎西顿珠也同时捂住了头。沈棠的手电筒掉在地上，光束朝上照着穹顶，在竖井里投下一片晃动的光斑。
    “他们在说话。“沈棠咬着牙说，声音在颤抖，“不是象雄语。是——是汉语。他们在说汉语。“
    孔武努力想听清那些声音在说什么，但声音太多了，重叠在一起，像是一千台收音机同时开着，每个频道都在放不同的节目。他闭上眼睛，试图屏蔽掉一些，但闭上眼睛之后声音更清晰了——因为不再是“听“见的，而是直接在脑子里“响“起来的。
    然后，声音开始分化。
    重叠的嗡嗡声慢慢分成了几个清晰的声源，像是在他脑子里同时开了几个频道，每个频道都在播放不同的内容。
    第一个频道：一个女人的声音。很年轻，很温柔，带着一点江南口音，在叫他——
    “阿武。阿武。“
    孔武的心脏猛地跳了一下。这个声音他听过。不是真的听过，是小时候母亲给他写的信里，他想象出来的声音。母亲在信里叫他“阿武“，每次都是这两个字，温柔的，带着一点哭腔的，像是隔着很远的距离在叫他。
    “阿武，你爸爸回来了。你爸爸在下面等你。你下来，妈妈也下去。我们一起走。“
    不是母亲的声音。母亲不会说“妈妈也下去“。母亲会说“妈妈在家等你回来“。
    他咬紧牙关，不回应。
    第二个频道：一个男人的声音。很苍老，很沙哑，像是从一口枯井底下传上来的——
    “武儿。别信他们。你母亲还活着。她不知道你来了西藏。她以为你在老山前线。她还在等你回去。“
    这个声音他没听过。但他知道这是谁——是他父亲的声音。不是从柱子上传来的，不是从盐雕里传来的，而是从他自己脑子里的某个角落钻出来的，像是他潜意识里一直藏着的一段录音，此刻被激活了。
    “武儿。我在第八层。忘死。我快忘了。快忘了你的脸。快忘了你母亲的名字。快忘了我自己是谁。你来。你来我就能记住。你来了我就不忘。“
    孔武的眼眶发热。他想说话，想回应，但喉咙像被什么东西堵住了，发不出声音。
    第三个频道：一个孩子的声音。很小，很细，像是一个五六岁的小孩在哭——
    “爸爸。爸爸你别走。爸爸你带我一起走。“
    孔武没有孩子。他从来没有结过婚，没有谈过恋爱，在老山前线的时候连女人手都没碰过。这个声音不是他的记忆。
    是别人的记忆。守门人在读取他的脑子，发现他没有孩子的记忆，就从其他被封印者的意识里调了一段出来，硬塞进他的脑子里，让他“感觉“到那种撕心裂肺的失去。
    他猛地睁开眼睛，从地上爬起来，一把抓起掉在地上的手电筒，用尽全力朝柱子砸过去。
    手电筒撞在盐晶柱子上，发出一声沉闷的“咚“声，光束歪了，照向了竖井的一侧墙壁。墙壁上的盐雕在光束中清晰可见——那个仰头张嘴的盐雕，此刻嘴已经张到了极限，像是要把整个通道都吞进去。
    柱子上的暗红色纹路暗了下去，声音也减弱了，但还在继续，像是一群苍蝇在耳边嗡嗡，赶不走，拍不死，只能忍着。
    “他们在读取我们的记忆。“沈棠也爬起来了，脸色惨白，额头上全是冷汗，“曾祖父日记里写的没错。守门人能读取活人脑子里最近的记忆，然后用这些记忆制造声音和影像。孔武，你刚才听到了什么？“
    “我妈。我爸。还有一个小孩。“孔武说，声音很哑，“都不是真的。我妈不知道我在西藏，我没有孩子，我爸——我爸的声音我从来没听过。“
    “但他们知道怎么让你难受。“扎西顿珠也站起来了，手里还握着铁钎，指关节发白，“我听到了我爷爷的声音。他说'你不该来'。他说'你爷爷我守了一辈子，就是为了让你别来'。但爷爷从来没对我说过这种话。爷爷说的是'你长大了要去看

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