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转轮王后退了。
那是他踏入黑石四十年来，第一次在阵前后退。
不是退一步。
是退了整整三步。
张人凤的剑太快。
参差双剑，一长一短，像两道交错劈下的闪电。没有虚招，没有试探，每一剑都是五年来在磨刀石上压了又压的那口气。
剑锋削过转轮王额前，削断三根灰发。
他侧身避过。
第二剑已至肋下。
他再退。
第三剑。
第四剑。
第五剑。
剑剑奔着同归于尽去。
转轮王开始喘气。
他今年六十三。
辟水剑四十三年，转轮剑二十七年，从无败绩。
他等罗摩遗体等了二十年。
二十年，他以为自己在等一具能补全残躯的圣僧遗骨。
此刻他忽然明白——这二十年，等的也是他的命。
剑锋又至。
他举剑格挡。
虎口震得发麻。
这是从未有过的事。
他没有注意到，侧翼还有九枚飞针。
每一针都不致命。
每一针都落在他剑势将起未起的间隙。
像附骨之疽。
像钝刀割肉。
他破不开这些针。
不是破不开。
是每一剑出手，都被这些细小的丶不起眼的锋芒拖慢了半瞬。
半瞬。
足够张人凤的剑欺近咽喉。
他收剑。
后退。
站定。
他看着张人凤。
「你是张海端的儿子。」
不是疑问。
张人凤握剑的手青筋暴起。
转轮王又看向赵长空。
那道浑身浴血丶靠针囊才能站稳的身影。
「雷彬的针法没你的厉害。」
他顿了顿。
「你又是谁？」
赵长空没有答话。
他垂着眼。
手里的针只剩九枚。
指尖的血顺着针身往下淌，一滴滴落在佛前的青砖上。
张人凤开口。
声音沙哑，像锈蚀多年的铁门被推开。
「李鬼手说……」
他顿了顿。
「有人出三锭金子买你的行踪。」
他看着转轮王。
「是你自己把消息放出来的。」
转轮王的瞳孔骤然收缩。
他猛地转头。
盯着赵长空。
肥油陈死了。
尸体悬在京郊老槐，七窍流血。
他以为那是背叛者的下场。
可肥油陈死前——已经把消息卖给了所有人。
包括这个隐姓埋名的首辅遗孤。
转轮王张了张嘴。
他想说什麽。
喉咙却像被人掐住——那一瞬的破绽。
很短。
像烛火将熄时最后一次跳动。
赵长空的第九枚飞针已至。
这一针没有任何花巧。
没有沉劲。
没有丝线牵引。
只是最简单的直射。
雷彬练了二十年。
出过一千三百七十二次任务。
每一次，都是这样射出的针。
针入咽喉。
没入三寸。
转轮王捂住喉咙。
鲜血从指缝涌出。
他看着赵长空。
嘴唇翕动。
没有声音。
但赵长空读懂了。
他问：为什麽。
赵长空没有回答。
他收回染血的手。
退后半步。
让出战场。
张人凤的剑随即刺入。
参差双剑合璧，子剑贯喉，母剑穿心。
剑锋透体而出。
转轮王的身体晃了晃。
没有倒下。
他睁着眼。
望着大殿穹顶的彩绘飞天。
那壁画是前朝旧物，朱砂剥落，沥粉褪尽。
只剩几道依稀可辨的衣带，在缭绕的香菸里飘飘欲坠。
他看了一会儿。
嘴角忽然牵动一下。
不知是在笑。
还是在问那根永远够不到的神仙索。
然后他倒下去。
像一座立了太久的碑。
殿内忽然很静。
只剩檐角风铃在晨风里轻轻晃动。
连绳靠在柱边。
老人右肩的血已凝成黑褐色的痂，旧袍湿透，贴着嶙峋的骨架。
他的头微微垂着。
嘴角挂着笑。
那笑容很轻，像小孩子偷到糖又怕被人发现。
赵长空走过去。
蹲下。
他看着连绳的脸。
老人脸上那些深沟浅壑，此