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你看。”
小家伙转回身，坐得笔直，一笔一画接着往下写。
天。
地。
玄。
黄。
每一个字都稳稳当当落在田字格正当间，横平竖直，架子搭得极稳。
陈江海盯着纸上那些黑色的铅笔字，喉结重重滚了一下。
堂屋里飘来楚辞的声音。
“小宝，渴不渴？给你倒杯温水？”
“不渴，”小宝拖着长音回。
“写完这页就歇会儿，别伤了眼。”
“知道啦。”
一家三口待在这栋宽敞的青砖大瓦房里，谁也没闲着。
楚辞在堂屋穿针引线，时不时往东屋瞥上一眼。
小宝伏在桌案前，跟田字格较着劲。
陈江海就这么大马金刀地坐在椅子上，守着儿子的后脑勺发呆。
前世那个在泥地里画着“陈”字的小宝，和眼前这个能拿七十九分的小宝，在他眼前慢慢重叠。
他把那股子直冲鼻腔的酸涩死死压了回去，连个多余的表情都没漏。
这辈子，不一样了。
他把这句话在肚子里嚼碎了咽下去。
真他娘的不一样了。
午后的日头顺着窗棂爬进来，正好落在小宝发顶那撮翘毛上。
亮堂堂的，泛着金光。