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进了东屋，拍了拍桌前的椅子。
“爸，你坐这儿，看我写。”
小家伙握着那支绿色铅笔，在拼音本上端端正正写了个“人”字。
一撇一捺，架子搭得极稳。
“咋样？”
陈江海端详了半天，憋出俩字。
“挺好。”
“哪儿好？”
“呃……哪儿都好。”
小宝像个小大人似的叹了口气。
“爸，你真外行。”他拿笔尖指着纸面，“妈说了，撇得轻起重落，捺得顿笔出锋。你看我这个捺，出锋的时候收住了劲儿，没甩飞出去。”
陈江海盯着那个捺，看了又看。
“哦。”
小宝摇了摇头，一副恨铁不成钢的模样。
“算了，你就在旁边当个木头桩子吧。”
陈江海靠在椅背上，看着儿子趴在桌前，一笔一画跟田字格较劲。
午后的阳光透过窗棂，给小宝毛茸茸的发顶镀了层金边。
看着看着，眼前的画面忽然有些恍惚。
前世的记忆漫了上来。
那个连六岁都没活过的小宝。
那个到死都没学会写自己名字的小宝。
陈江海搭在膝盖上的手用力收紧，手背上的青筋绷得老高。
他闭了闭眼，胸口剧烈起伏了两下，才把那股横冲直撞的邪火压下去。
慢慢松开手。
这辈子，不一样了。
小宝会写字，会画画，会背《悯农》，九月份就能背着书包进实验小学。
炕底下压着两万两千块的家底，省城三条出货渠道全通了，码头上停着四条船，手底下有九个过命的兄弟。
够了。
这副身家，足够把他们娘俩护得严严实实。
小宝忽然停了笔，扭过头。
“爸，你咋没动静了？”
“看你写字呢。”
“好看不？”
“好看。”陈江海嗓子发干。
小宝咧嘴乐了，转过头继续埋头苦写。
灶房里传来菜刀碰着砧板的“笃笃”声，楚辞正在张罗晚饭。
陈江海坐在椅子上，看着儿子认真的后脑勺，听着灶房里烟火气十足的动静，鼻尖已经能闻到葱花炝锅的香味。
他把前世那股子酸楚死死烂在肚子里，无声地笑了。
活着，真好。