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的路不是他一个人在走。松坡将军走了，但松坡将军的志向还活着。只要这支队伍还在，只要这些人还在，这条路就没有走到头。
夜色沉下去之后，雪渐渐停了。营地里的篝火烧得正旺，有士兵在火边低声哼着一支云南小调，调子悠悠的，从营房那头飘过来，被夜风揉碎了洒在雪地里。那支小调他在行军路上听过很多次，在川南的战壕里听过，在滇西的深山里听过，每一次听到都觉得心头一热。那是家乡的调子，是活着的人在唱的调子。
他在篝火旁坐了一会儿，从怀里摸出一个皱巴巴的笔记本，翻到空白的一页，借着火光写下了这样一段话：“松坡将军去矣，然其志不可没。砚之此后当以将军遗志为毕生所求，护共和，卫民国，虽万死而不辞。此志不渝，此心不改。”写完之后他把那一页纸撕下来，折好，装进一个油纸信封里，贴身收在内衣的口袋中，紧贴着心脏的位置。
次日清晨，天还未亮，操场上响起了集合号。沈砚之披衣起身，推开指挥部的木门，一股清冽的寒气迎面扑来。东方天际线上已经泛起了鱼肚白，晨光穿透滇西的层层山脊，把那片被战火反复犁过的土地染成一片苍茫的金色。操场上的积雪已经被踩实了，士兵们正在列队跑步，脚步整齐地踏在冻硬的泥土上，发出沉闷而有力的回响。一声声脚步沉闷地砸在冻土地上，穿过清晨的薄雾传得很远，像千军万马正在从四面八方汇聚而来。