第七十七章买家

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    第七十七章买家(第1/2页)
    林砚和顾言走后，我一个人守着听风斋。
    雨还没有来，天暗得像一块旧抹布。我把门板卸下来靠在墙边，让过堂风吹过整间屋子。八仙桌上的烛台还没点，香炉里的灰是早上倒过的。柜台上的账簿合着，看不出任何异样，但我知道它在。它一直都在，像心脏一样在我的抽屉里跳动。
    我烧了水，把茶壶烫了三遍。茶叶是今年的龙井，林砚上个月从杭州带回来的。他说是一个茶农自己炒的，量很少，留了两罐给我。我把茶叶拨进壶里，热水冲下去，叶片在水中慢慢舒展开来，像在做一个很长很长的梦。
    第一泡，我自己喝了。豆香很浓，回甘很快，舌根有淡淡的涩。林砚说这茶像我的脾气，入口有点凶，但喝下去是暖的。我当时没理他，现在想想，他说的有道理。
    第二泡，我给他倒了一杯，放在对面。茶水从温热变成凉，凉到杯壁上凝出一层细密的水珠。他没有回来。我把那杯茶端过来喝了，茶凉了之后涩味会重一些，但香气还在。
    第三泡，水开了，我注满壶，坐下来等。
    门就在这时被推开了。
    进来的是一个老人，七十多岁，头发全白了，不是那种灰白，是雪一样的白，梳得整整齐齐。他脸上的皱纹很深，从鼻翼两侧一直延伸到嘴角，像干裂了很久的河床，每一道纹路里都藏着我看不见的岁月。他穿着灰色的中山装，扣子系到最上面一颗，领口有些旧了，但很干净。右手拄着一根木拐杖，拐杖的手柄被磨得发亮。他走路很慢，每一步都像在试探脚下的地面是否足够结实，但背挺得很直，像一棵被风吹了很多年却不肯弯的老松树。
    “请问，这里是听风斋吗？”他的声音出乎意料地稳，每个字都清清楚楚，带着一种经过训练的气息控制，像从前的播音员。
    “是。请坐。喝茶吗？”
    “喝。”
    他在八仙桌旁坐下，动作很慢，先用手扶住桌沿，再慢慢弯下膝盖，最后才把身体的重心落下去。坐稳之后，他把拐杖靠在桌腿上，双手平放在膝盖上，姿态端正得像在拍一张遗照。我把茶倒上，推到他的手边。他端起来，动作很轻，抿了一口，没有急着咽下去，而是让茶汤在口腔里停留了片刻，才缓缓咽下。
    “好茶。龙井。”他说，用的是肯定句，不是疑问。
    “您懂茶？”
    “年轻的时候喝过。那时候在杭州读书，春天的时候满山都是茶香。后来不喝了。”
    “为什么？”
    “因为我儿子不在了。没人陪我喝了。”他说这句话的时候声音没有起伏，像在陈述一件很久以前就已经被确认过的事实。但他的手指在茶杯上收紧了，指甲盖泛出一点白。
    “您儿子……”
    “他死了。十年前。车祸。”他顿了一下，像是在斟酌用词，又像是在把一件已经很旧的事情再翻出来看一遍。“酒驾。晚上十一点多，他喝了酒，开他的车回家，在江边那条路上撞上了桥墩。车速很快，桥墩是水泥的，车头整个凹进去了。他当场就走了。”
    他停下来，端起茶杯又喝了一口。
    “他自己喝了酒，还要开车，怪不了别人。但我还是想他。”他的声音到这里终于有了一丝裂缝，像是玻璃上出现的第一道纹，很细，但再也合不上了。
    窗外，天色又暗了一些。风从门口灌进来，吹得烛台上的细灰轻轻扬起。
    “您想交易什么？”
    他沉默了很久，久到我以为他改变了主意。他就那么坐在八仙桌旁，双手捧着那杯已经有些凉的茶，低着头，像一尊被时间遗忘的雕像。然后他抬起头来看着我，眼睛里有一种光，不是泪光，是一种很沉很重的东西，像石头沉到了水底，再也不打算浮上来。
    “我想……再见他一面。哪怕只有一分钟。”
    就在他说完这句话的瞬间，他头顶上方的空气开始扭曲了。那种扭曲很难形容，像夏天柏油路面上的热气蒸腾，又像一块透明的水晶被看不见的力量压出了裂缝。一行字从那片扭曲的空气里浮现出来，颜色很淡，像是用极细的毛笔蘸着快要干涸的墨汁写的，笔画之间若有若无：
    【代价：对“时间”的感知能力。永久失去“过去”和“未来”的概念。】
    我看着那行字，心里算了一下。对“时间”的感知，这不是指他不知道几点几分，也不是指他看不懂钟表。这是一个更深层的东西。是一个人之所以能够成为一个完整的人的基础。记忆。期待。遗憾。希望。所有这一切都建立在“时间”之上。你记得昨天，所以你成为今天的你。你期待明天，所以你愿意在今天继续走下去。
    交易完成之后，他将永远失去这两个维度。他不会记得“过去”，不会记得儿子小时候第一次叫爸爸的样子，不会记得儿子第一天上学时回头看他然后笑着跑进校门的样

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