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，像一锅煮沸的粥。
没有人怀疑高干的话：今夜，在这刺史府里，陆景铭插翅难飞，一定藏在某个角落。
可事实是，陆景铭不是逃不了，是压根就不想逃。
他站在墙角竹林下，隐身光幕裹着身体，静静看着那些卫兵从眼前跑过。
后堂的灯亮着，比前院更亮。
丝竹声停了，歌姬们缩在角落里，有人捂着脸，有人捂着胳膊，指缝间渗着血。
高干站在堂中央，手里攥着一根牛皮鞭，鞭梢滴着血。
地上趴着一个舞姬，背上的衣料被抽裂了，露出底下皮开肉绽的伤口。
她不敢哭出声，喉咙里发出“嗬嗬”的抽气声，像一只被踩住了脖子的鸡。
高干把鞭子往地上一扔，转过身，目光扫过那些缩成一团的侍女和乐师：“都滚出去。”
人群像退潮一样涌出后堂。
替身站在角落里，垂着头，脸色比平时更白。
他不是第一次看高干发怒，但每一次看，他都会想起自己挨过的那些鞭子。
后背上的旧伤疤在衣料下面隐隐发痒，他不敢挠。
高干走到他面前，离他很近，近到他能闻到高干身上酒气混着血腥味的恶心气息。
“站近一点。随时准备替我挡枪。”
高干声音不大，每个字都像是从牙缝里挤出来的。
替身喉结滚动了一下，往前挪了半步，警惕的看着四周。