第0069章三更鼓

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令牌举起来。
    正对那扇紧闭的黑漆大门。
    四分钟。
    三分钟。
    门缝里忽然亮起一线光。
    不是电灯的光。
    是烛火。
    从门缝最窄、最深处亮起来，像一粒刚从灰烬里扒出来的火星。
    门开了。
    不是人开的。
    是那道光自己把门推开的。
    楼明之跨进门槛。
    谢依兰跟在他身后。
    门在他们身后无声合拢。
    院内是另一重天地。
    没有电灯。
    没有现代化的一切。
    青砖地，黑瓦檐，四角种着四株石榴树，枝丫被修剪成同一个方向——齐齐指向正堂。
    正堂门楣上没有匾额。
    只有一盏白纸灯笼，悬在檐角。
    灯笼里燃着烛火。
    火苗很稳。
    像在这里燃了三百年。
    谢依兰看着那盏灯。
    她的脚步忽然顿住。
    “这盏灯……”她的声音发紧。
    楼明之回头看她。
    “怎么了？”
    谢依兰没有回答。
    她只是走到那盏灯笼下，踮起脚，把灯笼罩子轻轻掀开一角。
    里面不是蜡烛。
    是一颗夜明珠。
    婴儿拳头大小，通体莹白，只在正中心有一道细长的血沁——
    像一把剑。
    刺穿了某人的心脏。
    谢依兰放下灯笼罩子。
    她的手在抖。
    “青霜门的夜明灯。”她说。
    “门主夫妇大婚那年，师祖亲手从南海采来的。”
    “门主死后，这盏灯也失踪了。”
    她的声音轻得像从齿缝里挤出来的。
    “二十年。”
    “它在这里。”
    正堂的门开了。
    许又开站在门槛内。
    他穿着一身月白寝衣，外面披着同色薄氅，手里托着一盏和檐角一模一样的白纸灯笼。
    烛火映着他的脸。
    没有眼镜。
    没有儒雅谦和的笑。
    只有一张被光影切成两半的脸——一半亮如白昼，一半沉入深渊。
    “三更了。”他说。
    他看着谢依兰。
    “师侄女，二十年不见。”
    谢依兰的瞳孔倏然收紧。
    “你叫我什么？”
    许又开没有回答。
    他把那盏灯笼搁在门边几案上。
    转身。
    走进正堂。
    楼明之和谢依兰跟着他走进去。
    正堂比他们想象的更大。
    进深七架，面阔五间，梁柱是整根的红木，榫卯咬合处没有一点缝隙。正中悬着一幅画像——不是古人，是现代工笔，画中人穿着民国时期的长衫，面容清瘦，下颌蓄着三缕长髯。
    画像下摆着一张供案。
    案上供着一柄剑。
    剑鞘是黑檀木的，包浆厚重，鞘口镶着错银云纹。
    剑柄缠着藏青色丝绦——已经褪成灰白。
    许又开在那柄剑前三尺站定。
    他没有看楼明之。
    也没有看谢依兰。
    他只是仰着头，望着画像上那三缕长髯，像望着一座走了二十年才走到的远山。
    “二十年前，”他开口，“我在这间屋子里见过他。”
    他的声音很轻。
    轻得像那年深冬，镇江落了二十年不遇的大雪，有人踩着齐踝的积雪，叩开这座宅院的门。
    “他托我一件事。”
    许又开顿了顿。
    “我答应了。”
    他转过身。
    看着谢依兰。
    “你师叔，”他说，“没有失踪。”
    “他死了。”
    谢依兰站在原地。
    她的脸上没有表情。
    楼明之看见她垂在身侧的手。
    指甲掐进掌心。
    掐出血痕。
    “怎么死的？”她问。
    许又开没有回答。
    他从供案上取下那柄剑。
    拔剑出鞘。
    剑身是暗哑的灰白色，没有开刃。
    剑尖有一道豁口。
    豁口边缘凝着深褐色的渍迹——
    不是锈。
    是血。
    二十年前的血。
    “青霜剑谱，”许又开说，“不在我这里。”
    他把剑插回剑鞘。
    放回供案。
    正对着画像。
    “你师叔临死前，”他说，“把这柄剑交给我。”
    “他说：许先生，青霜门的真相，总有一天会有人来找。”
    “他说：那个人来的时候，请你把这柄剑还给他。”
    他顿了顿。
    “他还说——”
    许又开看着谢依兰。

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