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第15章木剑记忆(第1/2页)
天京城南，一间不起眼的客栈。
客房不大，一床一桌两椅，桌上搁着一盏油灯。灯芯剪得很短，火光只有黄豆大小，将房中的影子晃得忽长忽短。云无羁盘膝坐在地上，木剑横于膝上。
粗糙的剑身在昏暗的灯光下看不出任何神异之处。刀削的痕迹、打滑的切面、剑柄上那几滴三百年前渗入木纹的暗褐色血迹，都只是一柄普通木剑的模样。但它从地底三百丈处破开九重封印，升起一道冲天百丈的光柱，将整座天京城从沉睡中惊醒。然后它收敛了所有的光芒，变成现在这副模样。像一个人，在等了三百年后，终于说完了想说的话，便安静了。
云无羁的指尖从剑身上缓缓抚过。木刺扎手。他能摸到每一道刀痕的深浅——这一刀削得太深，在剑脊上留下一个凹坑；那一刀下手犹豫，刀锋在木头上打了三个颤，留下三道平行的细纹；剑柄处有一刀打滑了，斜斜切入了柄部本该保留的位置，留下一个丑陋的缺口。
削这柄剑的人，手艺实在不怎么样。
但云无羁的手指抚过这些痕迹时，他体内的剑意忽然微微动了一下。不是被唤醒，是回应。像听到了一句熟悉的乡音。
他握住剑柄，站起身来。客房狭小，剑展开会碰到墙壁。他没有在意，只是轻轻地将木剑向前一刺。没有任何真气催动，没有任何剑意灌注，只是一个最普通的刺剑动作，慢得像老人在晨练。
但木剑刺出的瞬间，云无羁眼前的客房消失了。
他站在一棵老槐树下。
阳光从槐叶缝隙中漏下来，在地面上投出斑驳的光影。蝉鸣震耳。空气中弥漫着青草被晒热后的气息。一个十五六岁的少年坐在树荫下，穿着洗得发白的青衫，袖口挽到肘部，露出晒成小麦色的小臂。他左手握着一根槐枝，右手拿着一把钝刀，正在削木头。
木屑落了一地。少年的手上全是细小的伤口，有些已经结了痂，有些还在渗血。他不在乎。他的眼睛只盯着手中的木头，嘴里哼着不成调的小曲。
云无羁站在三步之外。少年看不到他。这是一段记忆，三百年前某个午后的记忆，被封存在木剑中。
少年削了很久。日头从东移到西，蝉鸣从高到低，他脚边的木屑堆成了一座小山。终于，他放下钝刀，举起手中的木剑，对着从槐叶缝隙中漏下的阳光仔细端详。
“成了。”
他的声音带着一股压抑不住的欢喜。木剑粗糙得不像话，剑身歪歪扭扭，剑柄粗细不匀，剑尖还是钝的。但少年看着它，像看着一件稀世珍宝。
他站起身，握着木剑，摆出一个起手式。那是一个云无羁从未见过的剑招起手式——不是云家剑法，不是任何流派的剑法，甚至不是一个完整的招式。只是一个少年凭着对剑的想象，自己瞎琢磨出来的动作。
然后他开始练剑。一招一式，歪歪扭扭，破绽百出。如果让任何一个剑道教头来看，都会摇头说“根基全废”。但少年练得极认真，每一剑都用尽了全身的力气。汗水浸透了他的青衫，头发粘在额头上，他浑然不觉。
云无羁看着这个练剑的少年，忽然明白了一件事——云问天不是天才。至少，十五岁的云问天不是。他的剑法烂透了。出剑的角度不对，脚步跟不上手的速度，身体的重心总是偏移。他练了一下午，同样的一个刺剑动作重复了不下三百遍，但没有一遍是标准的。
但他每一剑都比上一剑好一点点。极少的一点点。三百遍下来，那个刺剑动作从“烂透了”变成了“很烂”。仅此而已。
夕阳西下。少年收剑，用袖子擦了擦木剑上的汗渍，将它小心翼翼地用一块粗布包好，夹在腋下，往家的方向走去。他的背影被夕阳拉得很长，走路的姿势一瘸一拐——站了一下午，腿早就麻了。
画面消散了。
云无羁以为会回到客房。但没有。木剑中的记忆没有结束。
画面重新凝聚时，是另一天。还是那棵老槐树下。少年又削了一柄木剑。比上一柄好了一点——只有一点。剑身不再歪歪扭扭了，但刀痕依然深浅不一。
然后是第三柄。第四柄。第五柄。
云无羁看到了无数个午后。同一个少年，同一棵老槐树，同一把钝刀。他削了一柄又一柄木剑，每一柄都比上一柄好一丝。从歪歪扭扭到勉强笔直，从刀痕凌乱到纹理清晰，从剑柄粗细不均到握感舒适。
他削断的槐枝，堆满了老槐树下的空地。
然后是练剑。同一个刺剑动作，重复了不知道几千遍几万遍。从烂透了到很烂，从很烂到勉强能看，从勉强能看到像模像样，从像模像样到干净利落。
云无羁看着这个少年用最笨的方法，一点一点地磨，一点一点地练。没有剑谱，没有师承，没有丹药，没有奇遇。只有一树蝉鸣，一地木屑，和一把钝刀。