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“文章转到群里了，有人在问。”
“辰哥妈妈回应了。”
“现在群里风向还行，但得盯着点。”
许以辰盯着屏幕，看了几秒。
汗水滴在屏幕上，晕开一小片水渍。
他抬手擦了擦，手指在屏幕上滑动，往上翻。
看到了那篇文章。
看到了那张模糊的照片。
看到了林晚在群里的那句回应。
他的表情没什么变化，但握着手机的手指收紧了，指节泛白。
“什么时候的事？”他问，声音很平。
“昨天下午。”助理说，“我们今早监测到的，已经处理了。”
“处理了？”
“嗯，”助理点头，“那篇文章被几篇反驳文压下去了，转发链接的几个家长也收到了匿名提醒邮件，现在群里基本没人提了。”
许以辰没说话。
他盯着手机屏幕，盯着林晚那句“孩子有幸受邀观看演出，感谢关心”。
语气很平静，很得体。
他想起上次，他生病时，许以安半夜下楼给他拍背的样子。
想起那张手工卡片上歪歪扭扭的“哥哥快好”。
想起她仰着头说“你在台上像星星”时，亮晶晶的眼睛。
然后他想起更早之前。
想起那些年，林晚把自己关在画室里，用红色颜料涂抹整个画布的样子。
想起那些浓烈得像血的红色，那些混乱的、充满破坏力的笔触。
想起那种近乎自毁的孤独。
而现在，这个女人，在用最平静的语气，保护她的女儿。
用最得体的方式，抵挡那些恶意的窥探。
许以辰把手机还给助理。
“我打个电话。”他说。
他走到排练室角落，推开防火门，走上楼梯。
楼梯间很安静，只有应急灯微弱的光。
空气里有灰尘的味道，还有一点潮湿的霉味。
他在台阶上坐下，拿出自己的手机。
通讯录里，林晚的号码很久没打过了。
上一次通话是什么时候？
他不记得了。
可能是一年前，也可能是两年前。
简短，生硬，通常是为了某件不得不沟通的事。
他盯着那个名字，看了很久。
手指悬在拨号键上方，停顿了几秒。
然后按下去。
电话响了五声。
接通了。