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徽章冰凉，沾着雨水。
他握在手心里，握了一会儿，
揣进怀里，和那条绑腿放在一起。
“走吧。”
他往前走。
“小雷长官。”刘桂英的声音从后面追上来，
“咱们还走得出去吗？”
雷森没回头。
雨打在树叶上，打在烂泥里，打在他脸上。
他抬起头，
透过密密麻麻的枝叶，看不见天。
什么都看不见。
真的什么都看不见吗？
有时候看不见比看得见更好一些。
当第五军军长杜聿明站在缅北著名的翡翠产区、乌龙河畔的时候，
他便是如此想的。
不止他，跟着他一起抵达此处的所有人都倒吸了一口凉气。
向导曾说，这条河在旱季只有十几米宽，
水刚没过大腿，涉水就能蹚过去。
可现在，眼前哪里还有什么小河？
山洪暴发，裹挟着连根拔起的参天大树和红色的泥沙，
将原本温顺的乌鲁江变成了一条宽达几百米的狂暴怒龙！
水流湍急得令人发指，
发出的轰鸣声连面对面大吼都听不见。
“军座！”
作战科长罗又伦从边上跑过来，
靴子踩在烂泥里，溅得满腿都是，
“工兵营到了！”
杜聿明转过头。
工兵营的人正从林子里钻出来。
他们没有橡皮艇，没有钢制桥板，
重装备早在莫的村就烧了。
他们只有砍刀、斧头、还有从藤蔓上剥下来的树皮绳。
工兵营长长跑过来敬礼，
嘴唇冻得发紫，说话时牙齿在打架。
“报告军座——水太急——普通的木头放下去就冲走！
得用巨竹，我们已经在砍了——”
杜聿明没说话。
他看着那条江，看着江对岸。
对岸是山，是林子，是雾，什么都看不见。
但地图上说，翻过那些山，再往北走几百里，就是云南。
“架。”
他说。
营长愣了一下，然后敬礼，转身跑了。
工兵们开始砍竹。
缅北的巨竹粗如碗口，
有些甚至粗如水桶，
一斧头砍进去，雨水顺着刀口往外淌。
十几个人扛着一根竹子往江边拖，
泥没到小腿肚子，拔出来，
再陷进去，一步一滑。
江边上，另一拨人已经在拧藤蔓了。
野生的古藤，手指粗细，韧性极好，
几根绞在一起，拧成胳膊粗的主缆。
有人把藤蔓一头拴在腰上，往江心走。
水没过膝盖，没过腰，没过胸口。
那人还在往前走。
岸上几十个人攥着藤蔓的另一头，
手背上青筋暴起。
一个浪打过来，人不见了。
岸上的人拼命往回拽。
拽回来，那人趴在水里，
呛得直咳，咳出来的全是黄汤子。
他把嘴里的水吐干净，
抹一把脸，又要往前走。
旁边的人按住他，
换一个人，腰上拴藤蔓，再往前走。
杜聿明看着他们。
一个接一个，被浪打回来，
再一个接一个，往前去。
终于有人游到了对岸。
那人爬上去，趴在岸边喘了几口气，
然后把腰上的藤蔓解下来，绑在一棵大树上。
第一根主缆，通了。
岸这边的人把这根藤蔓拽直，绷紧，也绑在树上。
紧接着是第二根，第三根。
几根主缆横跨江面，悬在水上，晃晃悠悠的。
然后是竹筏。
工兵们把砍来的巨竹十几根绑成一排，
做成一个个竹筏。
没有铁丝，就用藤蔓捆，勒进肉里，勒出血来，没人吭声。
竹筏推进水里，拴在主缆上，
一个接一个，像串糖葫芦一样往对岸串。
串到一半，江心的竹筏被浪打得竖起来，
翻过去，几秒钟就散了架。
藤蔓崩断的声音尖锐地响起来，
竹子被冲得七零八落，顺水往下游飘。
岸上的人愣了一瞬，
然后继续砍竹，继续绑筏，继续往下放。
两个时辰后，桥搭到了对岸。
这个浮桥没有桥板，没有护栏，
只有几十根竹子绑在一起，
铺上细树枝和泥巴，
踩上去晃晃悠悠的，
人走在上面，身子得侧着，
两只手伸开，像走钢丝。
“过！”
前卫部队开始上桥。
一个接一个，踩在湿滑的竹子上，
一步一步往前挪。
雨声，江水的咆哮声，
以及靴子踩在竹子上那种湿漉漉的咯吱声刺得众人的耳膜一鼓一鼓。
杜聿明站在岸边，看着那些人过桥。
第一批过去了，
第二批走到中间，
第三批正在集结准备上桥。
却忽然有不少人开始吼叫起来，
军官们还以为是哗变，
但不少人都注意到那些沸腾都朝着上游。