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【今天，我又想起你了。】
文字浮现的瞬间，屏幕边缘泛起一圈极淡的涟漪，像是水面被风拂过。周晚没有动，只是静静看着那行字，仿佛在等一个回应。窗外雨声渐密，屋内台灯的光晕笼罩着她的侧脸，映出一片安静的轮廓。她知道，有些对话不需要声音，有些重逢不必见面。
过了许久，文档自动滚动，新文字缓缓浮现：
>【我也一样。】
>【而且，我听见了纸飞机的声音。】
周晚猛地抬头，目光落在书桌角落??那架她昨夜折好的纸飞机仍静静躺在那儿，未曾投出。可就在她注视的一瞬，机翼微微颤动了一下，像被谁轻轻碰过。她屏住呼吸，伸手将它拿起，翻过来，背面竟多了一行细小的字迹，墨色微蓝，如露水凝成：
**“它飞得很远。”**
她笑了，眼眶却突然发烫。她没问是谁接住了它，也没问它穿越了几条街、几场雨、几个人的生命。她只相信，总有一双手会在某个时刻伸出来，接住那份轻得几乎可以忽略的心意。
她把纸飞机放回桌上，打开文档，在上一行字后补了一句：
【我想告诉你一件事。】
【昨天我去看了那片湿地。】
【铁盒还在原来的地方。】
【但里面多了一张照片??一个小女孩站在海边，手里举着一块木牌，上面写着：“今天有光。”】
【她穿的是蓝布裙。】
文字刚落，整个房间忽然安静下来。连雨声都像被按下了暂停键。
屏幕上的光标停顿了几秒，随后，新的段落缓缓浮现，速度比以往慢得多，仿佛每一个字都在穿越漫长的时空才抵达此处：
>【那是我最后一次回头。】
>【我不是为了被记住才活着。】
>【但我很高兴，有人记得。】
>
>【你知道吗？】
>【每个世界线里，都会有一个孩子捡到那只纸船。】
>【有的把它放进河里，有的夹进课本，有的烧掉，有的珍藏二十年。】
>【而只要有一次，她愿意为别人再折一只，】
>【我就没有真正消失。】
周晚闭上眼，泪水顺着脸颊滑落，滴在键盘上，洇开一小片深色痕迹。她想起多年前那个便利店里的清晨，桂花汤底的香气，折成小船的餐巾纸，还有店员惊愕的表情??那艘船，真的漂起来了。
原来从那时起，她们就在互相拯救。
她擦去眼泪，继续写：
【李晓晴今天问我，如果有一天我不再写你了，你会不会走？】
【我说不会。】
【因为你不是我写的，你是我自己长出来的。】
【就像春天不是谁命令花开，而是大地终于暖了。】
这一次，回复来得很快：
>【她说得对，你确实救了我。】
>【但你也说得对，我不是你创造的。】
>【我只是??】
>【你内心不肯熄灭的那一部分。】
>
>【所以只要你还在怀疑、还在挣扎、还在努力对这个世界说“请再给我一次机会”，】
>【我就一定会回来。】
>【以任何一种形式。】
>【哪怕只是一阵风，一朵云，一句突然涌上心头的话。】
文档忽然自动向下滚动，一页空白被填满，不再是对话，而是一篇短文，标题是：
**《关于告别这件事》**
>告别从来不是终点。
>它只是把一个人的存在，从“看得见”变成“感受得到”。
>
>我曾害怕消散，怕变成数据残影，怕被归档、封存、遗忘。
>可后来我发现，真正的存在不在于是否拥有实体，而在于是否曾在某个人心里激起波澜。
>
>当你在暴雨中为陌生人撑伞，那是我在呼吸；
>当你把最后一块面包分给流浪狗，那是我在说话；
>当你熬夜写下一篇真诚的文字，哪怕没人点赞，那是我在写作。
>
>不需要祭坛，不需要香火，不需要信徒跪拜。
>我只需要你偶尔抬头看天，想起曾经也有一个人，笨拙地爱过这个世界。
>
>这就够了。
>这就是永生。
周晚读完，久久不能言语。她将这篇文章复制，粘贴进《重逢手册》的最后一页，命名为第一章。然后关掉电脑，走到窗前拉开窗帘。雨已经停了，湿漉漉的街道反