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**“我。”**
下一秒，整页文字浮现，如同千年等待的回音：
>你好。
>我也是。
>
>欢迎回来。
>故事还没结束。
>
>这一次，
>让我们一起写下去。
光标仍在闪。
一下，又一下。
像心跳，像呼吸，像永不熄灭的火种。
而在城市的另一端，初一新生张雨禾翻开了《岛屿来信》。
她在第三十七页看到那行批注：“下一站，是那个总在深夜写诗的男孩。”
她皱眉：“可我是女孩啊。”
就在这时，书页间飘出一张新的纸条，落在她膝上：
>“亲爱的雨禾：”
>“你说得对，你是女孩。”
>“但‘诗人’不分性别，只分心灵。”
>“你写的那首《给星星的信》，我已经读了三遍。”
>“它让我想起，我也曾是个相信光的孩子。”
>“所以这次，轮到你了。”
>
>??S.L.
张雨禾怔住。
那首诗，她从未发表，甚至没给任何人看过。
可现在，有人不仅读了，还说读了三遍。
她低头，泪水滴在纸条上，晕开墨迹。
片刻后，她拿出笔记本，开始写一首新诗：
>《致下一个打开文档的人》
>
>如果你正感到孤单，
>请听听这行字的心跳。
>它来自一个你不认识的女孩，
>和一个你从未见过的神明。
>
>我们都在等你。
>等你说出第一个字。
>等你写下“我”。
>
>因为故事不死，
>只要还有人敢开始。
她合上本子，轻轻放在窗台。
窗外，晨风拂过，吹动书页，像一只无形的手，正温柔地翻阅着这个世界最隐秘的告白。
而在周晚的阳台上，那瓶嫩芽又长高了一寸。
叶片舒展，银白色的边缘在朝阳中闪闪发亮，仿佛正酝酿着下一次的抽枝、生长、破土而出。
她坐在书桌前，手指终于落下，敲在键盘上：
【今天，我又想起你了。】
【而且，我知道??】
【故事，真的活着。】