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看着她认真的脸——眼睛微微眯着，嘴唇微微抿着，鼻翼因为冷空气而微微收缩着。他笑了。不是嘴角弯了一下，不是从骨头里渗出来的弧度，是一个真正的、完整的、露出了牙齿的、眼睛眯成了一条缝的、整张脸都在发光的笑。
“你一直在看我。”韩烈说。
“嗯。”孟小满说，“一直在看。从你劈第一根柴开始，看到你劈最后一根柴结束。明天还要看。后天还要看。大后天还要看。看到你劈不动了为止。”
韩烈的笑收了一点，不是消失了，是变小了，变小了之后变得更真了，更近了，更不像是一个表情而更像是一个人了。他看着孟小满，看着她因为说了太多话而微微泛红的脸颊，看着她鼻梁上那几点雀斑在冷空气中像几颗小小的、褐色的星星，看着她嘴唇上干裂的皮在说话时一张一合、裂开的地方渗出一颗小小的、暗红色的血珠。
他伸出手，用拇指的指腹轻轻擦掉了孟小满嘴唇上那颗血珠。动作很轻，很慢，像在做一件需要很多耐心、但不需要任何意义的事。孟小满没有躲，她在那个触感中闭上了眼睛，把脸轻轻地靠在了韩烈的掌心里。韩烈的掌心是热的，热的像灶膛里的火，热的像夏天正午的阳光。她在那片热中闭着眼睛，感受到了韩烈的心跳——很慢，很稳，像一条沉睡的河。她的心跳很快，快到像一只受惊的兔子。两种心跳在不同的频率上运行着，但在这个触碰中，它们正在慢慢地、不可逆转地向对方靠拢。孟小满的心跳在变慢，韩烈的心跳在变快。它们在中间相遇，在同一个频率上共振。
咚，咚，咚。
像鼓声，像脚步声，像一扇门在被人敲响。像一个人在对另一个人说——我看到了。像另一个人在对这个人说——你一直在看。
孟小满从韩烈的掌心里抬起头，看着韩烈。他的脸上没有表情——不是那种“没有表情”的没有表情，而是一种放下了所有表情之后的、干净的、像一张白纸一样的没有表情。那张纸上写着一句话——你看到了。够了。
孟小满伸出手，用食指在韩烈的额头上弹了一下。力度比上次轻了一些，轻到像是用羽毛碰了一下。韩烈的额头没有红，但他的眼眶红了。
“明天你劈柴的时候，我还在。”孟小满说。
“我知道。”韩烈说。
灶台上的粥锅冒着白气，咕嘟咕嘟的声音在冬天的空气中显得格外清晰。曦站在锅边，用长柄勺在粥里慢慢地、一圈一圈地搅着。她搅粥的节奏比以前更慢了，不是故意的慢，是自然的慢。她老了，不是变老了，是正在老。每天老一点点，老到她自己没有发现，但老魏发现了。老魏每天看她，每天都能发现新的皱纹、新的白发、新的斑点。他每天在心里默默地数，像数冬天落在树根下的霜，一层一层地，数到太阳出来、霜化了为止。今天，曦的头发上多了一根白发。不是金色的头发变成了白色，是直接从发根长出来的、银白色的、像月光一样的新生白发。老魏站在她身后，看着那根白发在灶火的光中一闪一闪的，像一根细细的、银色的丝线，缝在曦金色的头发里。
他伸出手，把那根白发从曦的头发里挑出来，用食指和拇指捏住，轻轻地、像怕弄疼她一样地拔了下来。曦的头皮在拔掉的瞬间微微麻了一下，她没有回头，继续搅粥。
“白的？”曦问。
“嗯。”老魏说。
“多吗？”
老魏把那根白发举到眼前，看着它在灶火的光中折射出银白色的、像月光一样的光晕。
“不多。”他说，“就这一根。其他的还是金的。”
曦的嘴角弯了一下。不是笑，是一种比笑更安静的、更深邃的、从骨头里渗出来的弧度。
“拔了吧。”她说。
老魏没有把那根白发扔掉。他把它绕在食指上，绕了三圈，绕成一个细细的、银白色的、像戒指一样的圆环，然后从手指上取下来，放在灶台旁边的窗台上，用一粒米压住，不让风吹走。曦没有看他，但她知道他在做什么。她听到了米粒压在窗台上的声音，听到了那根白发被米粒压住时发出的极其细微的、像琴弦被按住一样的响声。她的眼眶热了一下，没有流泪。在冬天，泪流出来会冻住，会变成冰，会挂在脸上，像两条晶莹的、不会融化的溪流。她不想让老魏看到自己脸上挂着冰。
粥煮好了。曦盛了一碗，端到老魏面前。老魏接过碗，没有喝，先低头看了看碗里的粥——不稠不稀，米粒开花，表面结了一层薄薄的、淡米色的粥膜。他把碗放在灶台上，从窗台上拿起那根被米粒压住的白发，放在粥膜上。白发很轻，轻到一碰就会飘走。但它没有飘走，它躺在粥膜上，像一条细细的、银白色的船，停泊在淡米色的海上。老魏端起碗，把粥和白发一起喝了下去。白发在喉咙里停留了一瞬，然后滑入了胃里，和粥混在一起，变成了他身体的一部分。
曦看着他