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皇帝闭上眼睛，眼泪从眼角滑下来，滴在那些奏折上，把墨迹洇开了。那些字变得模糊不清，像是安陵侯的脸在水里融化。他伸出手，想抓住那张脸，可他的手穿过了那些字，穿过了那些纸，穿过了那些墨迹，什么也没抓住。他睁开眼睛，看着自己的手，手在发抖，像是秋天的树叶。
“来人，”他喊道，声音沙哑得像是砂纸磨过石头。
太监跑进来，跪在地上，头都不敢抬。“陛下。”
“去，把赵国公、李国公、王大将军、张大将军、宰相叫来。立刻，马上。”
太监应了一声，跑了出去。
皇帝坐在椅子上，看着窗外的天空。天空很蓝，很干净，没有云，没有风，没有神。只有太阳，高高地挂在天上，冷冷地照着大地。他忽然想起安陵侯小时候的样子。安陵侯十岁那年，母亲死了，他站在母亲的床边，像一棵被风吹弯了的小树，摇摇晃晃的，可没有倒。他站在他身后，看着他的背影，心里很难过。他想走过去，抱住他，跟他说，别怕，有父皇在。可他没动。他不敢。
他怕安陵侯不需要他。他怕安陵侯推开他。他怕安陵侯笑话他。他怕。他怕了一辈子，连自己的儿子都不敢抱。现在，他儿子带着上亿的大军杀回来了。他儿子要来抱他了。不是用胳膊抱，是用刀剑抱。不是用爱抱，是用恨抱。不是用温暖抱，是用冰冷抱。他怕。他还是怕。可他不能再怕了。他再怕，就什么都没有了。没有皇位，没有儿子，没有自己。
他站起来，走到窗前，推开窗户。风吹进来，凉凉的，带着一股青草的气息。他深吸一口气，把那口气吸进肺里，吸进心里，吸进骨头里。那口气像是冰水，浇在他那燃烧了几十年的恐惧上，把恐惧浇灭了。他不怕了。不是真的不怕了，是不那么怕了。因为他知道，他儿子来了。他儿子来告诉他，他错了。他错了三十多年。他该认错。不是对别人认错，是对自己认错。对自己说，你错了。
你怕了一辈子，什么都没做成。你不该怕的。你该做的。你该像安陵侯一样，不怕。不怕得罪人，不怕出事，不怕丢皇位，不怕死。该做什么就做什么，该杀谁就杀谁，该救谁就救谁。你该做一个人。一个站着的人。一个不怕的人。你没有做到。你儿子做到了。你该为他高兴。不是为他造反高兴，是为他不怕高兴。你不怕了，你也该为自己高兴。
他转过身，走回书案前，拿起那些奏折，一本一本地看。不是看内容，是看安陵侯的字。安陵侯的字写得很端正，一笔一划，从不潦草。那些字像是用刀刻在石头上的，方方正正，有棱有角。他看着那些字，忽然笑了。那笑容很苦，很涩，可很真。
“安陵侯，”他喃喃道，“朕的儿子。朕一百多个儿子里，只有你不怕死。只有你敢做朕不敢做的事。只有你，像朕年轻时候的样子。朕以你为荣。不管你现在在做什么，不管你要对朕做什么，朕都以你为荣。”
他放下奏折，拿起朱笔，在一张空白的黄绫上写了起来。他写得很慢，一个字一个字地写，像是在用刀刻石头。他写圣旨。不是调兵遣将的圣旨，不是讨伐逆贼的圣旨，不是号召天下的圣旨。是退位的圣旨。他写了三十多年的圣旨，从来没有写过这一种。他的手在抖，可他没有停。他写，写，写。写完最后一个字，他放下朱笔，看着那张黄绫，看着那些字，看着那方玉玺的印痕。他笑了，笑得很轻，很淡，像风吹过湖面泛起的涟漪。