第1882章

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    “不会，我安稳得很。”沈从深连忙答道。
    “安稳？”沈从厚看着他，“别以为我不知道，你前几天想买那家会所，据说还用了手段。”
    沈从深讪讪一笑，“这不是——这家挣钱嘛。”
    “行了。”沈从厚不耐烦地摆了摆手，“就此一次，之后别再闹出动静来。”
    “好的，哥。”见大哥没有责骂，沈从深一下安下心来，有了闲心去看沈峰带来的礼物。
    他拿起那两盒大红袍端详了一番，“大哥，沈峰这小子送的大红袍，倒是好东西。”
    沈从厚恰好在窗边看见沈峰走出大门的背影，低声自语了一句：“有能力，够隐忍，可惜和你父亲当年一样，生不逢时。”
    ......
    出租车沿着路往南拐，沈峰坐在后排靠右的位置。
    车拐进那条种满梧桐的街时，沈峰的目光从窗外扫过去。
    法国人当年铺的红砖路早换成了柏油。
    但路两边那些西班牙式、英式、法式混在一起的洋房还留着旧日的骨架，只是翻新了一遍又一遍。
    有的被改成了设计师工作室，有的挂上了私房菜的招牌，有的索性大门紧闭，只从围墙上面探出几枝没人修剪的夹竹桃。
    他的表情没有变化，像是在欣赏与自己无关的景色。
    但他的手，不自觉地攥紧了。
    他知道前面那个路口转角是什么。
    他太知道了。
    那个位置他闭着眼睛都能摸到，哪一栋是西班牙式的圆拱窗，哪一栋是英式的红瓦斜坡，哪一栋门前的石阶缺了一个角。
    那还是他拿父亲的小锤子砸的，母亲追着他满院子跑，他边跑边笑，笑声能穿过整条弄堂。
    他往窗外看了一眼。
    米黄色的外墙重新粉刷过了，铁艺大门换成了新的，门口那棵父亲栽的枇杷树，已经不见了，取而代之的是一排修剪整齐的黄杨木。
    但整栋房子的轮廓还是原来的样子，二楼主卧的窗户，他小时候每天早上推开那扇窗，就能闻到花园里桂花和枇杷混在一起的甜味。
    母亲在楼下厨房里做早饭，父亲坐在餐桌前看早晨刚送来的《解放日报》，阳光从落地窗照进来，照在父亲的眼镜片上，反射出一小片光。
    那是沈峰这辈子见过的最好的光。
    他后来见过很多光。西北戈壁滩上落日熔金的光，机关大楼里日光灯惨白的光，但没有一种光比得上那片光。
    因为那片光里，他还有父亲，还有母亲，还有一个完整的、不必提心吊胆的家。
    “师傅~”沈峰刚开口，却又生生地止住了。
    他很想让车子停一下，可是又不能。
    现在这座洋房，不是自己的。
    他也绝对不能让人知道，自己对这座房子还有思念。
    他走到今天这个位置，用了整整十七年。
    十五年，他从北方县城的小科员做起，一步一个台阶，每一步都走得如履薄冰，每一步都在计算。
    不能快，快了会摔；不能慢，慢了会被落下。
    不能张扬，张扬了会被盯上；不能太低调，太低调了就没有机会。
    他像走在一条悬在半空的钢丝上，下面是万丈深渊，风从四面八方吹过来，他连眼睛都不敢眨一下。
    他把所有这些都压在心里，压了十五年，压成一个坚硬的东西，沉在胸腔最底下。
    现在这扇窗户后面亮着灯。
    暖黄色的光，透过米色的窗帘洒出来，和他记忆里的光几乎一模一样。
    沈峰看着那扇窗户，觉得自己和那个亮着灯的窗户之间，隔了很远很远的东西。
    不止是这条马路，不止是这些梧桐树，不止是二十八年。那是一种更深的、更彻骨的隔阂。
    他不能靠近，不能触碰，不能承认那是他的。
    他连停车看一眼都不敢。
    “师傅，直接往前开。”
    司机应了一声，出租车平稳地滑过那个路口。
    沈峰的目光黏在那扇窗户上，直到车子转过街角，米黄色的外墙消失在法国梧桐粗糙的树干后面。
    他的手指微微松开，掌心里掐出了四道月牙形的印子，红红的，发着烫。
    他没有回头。
    窗外的梧桐一棵接一棵往后退，光秃秃的枝丫伸向铅灰色的天空，像无数只瘦骨嶙峋的手。
    沈峰靠在座椅上，闭上了眼睛。
    黑暗里，那些他压了很多年的东西开始往上翻涌。
    沈峰十二岁那年的冬天，是1982年的冬天。
    父亲沈修远，是改革开放后上海最早一批做外贸的人。
    不是九十年代，比那更早。
    沈修远是老三届，插过队，在生产建设兵团待了八年。
    1977年恢复高考后考回京海，读了外贸专业，毕业出来正赶上改革开放的潮

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